El Palabrista

Techo colonial cusquense... o desde Cusco digo...

2011-05-01T23:38:00.000-03:00

Entonces, siendo Domingo, cuatro de la tarde, frio y nublado, salgo rumbo a la terminal... llego, no hay mas boletos a Lima...
Vuelvo a la casa, Achoqacha esquina no sé cuanto, ciudad de Cusco, me tomo un té de coca. Re-cito mis palabras elegidas de Don Tomás Renquel... y me pongo a escribir.

"Si se dá, se dá por amor,

y no por estar en la búsqueda

de cualquier otra cosa".

Tomás Renquel

Lo primero.

Llego al centro, llego al medio,

al naranjo florecido,

al manto ciego

que es puma,

que se enhebra cada vez

a mis tejidos,

que derrama tibia luz,

una nube de Vacos y Dionisios...

Llego ciego del mar que no he sido,

y encarnado del mar co bendito,

llego humano vehemente, y prodigio

el del sigil mito que encofra

ley sendas;

un giro,

y el barco,

su simil semblante

de un páramo herido,

recobra en su puerto

el sentido.

Las clases.

Hay un ojo sanador, y otros.

Estos últimos desvalídos, sonrientes monigotes, sucia piel

y cal sobre ellos he de querer...

un día antes de que salga el sol.

El primero de ambos, pues nada,

solo ve.

Primer acto.

A- ... Y el dedo meñique,... ¿para qué?, ¿me querés decir para qué? ¿Eh? Alguien, algún día, en una mesa entre amigos, se va a levantar de su silla, y va a decir: "Yo sé porque el dedo meñique", y ese no voy a ser yo... por eso sufro, ¿sabés?-

B- No, no sé, ¿me querés explicar?-

A- No, porque falencias sufre cualquiera. Si querés entendéme, y si no, no.-

B- Entonces me voy, es lo mismo, yo no estoy acá ahora, ¿sabés?-

A- No, no sé, ya te dije que no sé.-

B- No, ese era yo.-

Ambiguedad.

Desamar, es haber amado,

y ahí está lo hermoso.

Ahora, luciernaga hambrienta de amor,

te embriago de voces robadas, y suelto

mi latido, calma,

sonriente beso tu máscara.

Tarot.

Un cinco de oros, ¿qué emana?

el cántaro yermo de glifos,

o un álamo herido...

y un cinco raza corazón vientre,

¿Qué emana?

Tra eretae.

Noche is pum crae tan,

dil toroson cabe lar tantes,

mo nos tuina racaél y ca tande...

Sol vien titeranea, coro tan

delor.

La winistrín.

Palabras de una tarde Cusqeña.

¡Gracias corazón por darme tu latido!

Snif. Snif.

(Moco)

Escribo Oración...

2011-03-22T04:37:00.000-03:00

A casi cuatro meses de haber salido de Buenos Aires, vuelvo a colgar palabras en este tendedero de sonidos ciegos... quien sabe quien lee quien habla quien canta cuando todos necios en sus naves engullen sus monedas...
yo no lo sé, por eso escribo, canto y bailo cuando puedo...
A casi ciento veinte días de haberme subido a un tren llamado "El gran Capitán", con fama de lerdo, pero seguro, me siento a teclear, que es como bailar un tango, si estoy confiado le doy sin pensar con mis yemas a las letras pequeñitas... pero si dudo un poco, nada sale, y es todo un nudo, y me piso las vocales como el empeine a la dama a quien abrazo...

Hoy rezo entonces, a quien sea... pero que sea... que así sea...

Santo Dios, que diluyes en los mares tu té de sal:

rebienvenga tu cometido

-un saco de constancia sobre la nuca de los mortalecidos-

al cielo,

tranquilamente hablando te lo suscribo, Santo Dios,

que recibes en tu lecho perfumado de ocio

a la mujer de largos cabellos morados,

también conocida como "la otra",

la bebedora de api, la sin nombre,

la gozante que irradia luz...

Santo Dios,

convídame de ella si soy igual a ti,

o juro por Dios que te la quitaré

sin piedad,

a esa falza cruz sobre la que te apoyas

y ocultas

y descansas.

Así sea

Acompañese este rezo con dos vasos de chicha más limonada,

y los anteojos 3D bien puestos, por si alguien logra ver más allá de su ombligo

y levantar el culo de su rutina, y entonces decirse a sí mismo -que es como

estar hablando frente a Dios- "¡Tengo que disfrutar la vida sin miedo, de eso se trata!"...

entonces nos quitamos la cruz que algún innombrable nos ha colocado sobre nuestra espalda desde antes de que saliéramos al mundo... y la hacemos arder alguna tarde de invierno en alguna casa hermosa de alguna fría isla en el delta del Tigre en Buenos Aires...

He dicho.

Un regalo de Blanca, un texto de Galeano... lo comparto.

2010-12-21T15:57:00.002-03:00

LA PARENTELA

Somos familia de todo lo que brota, crece, madura, se cansa, muere y renace.

Cada niño tiene muchos padres, tíos, hermanos, abuelos. Abuelos son los muertos y los cerros. Hijos de la tierra y del sol, regados por las lluvias hembras y por las lluvias machos, somos todos parientes de las semillas, de los maíces, de los ríos y de los zorros que aúllan anunciando como viene el año. Las piedras son parientes de las culebras y de las lagartijas. El maíz y el frijol, hermanos entre sí, crecen juntos sin pegarse. Las papas son hijas y madres de quien las planta, porque quien crea es creado.

Todo es sagrado y nosotros también . A veces nosotros somos dioses y los dioses son, a veces personitas nomás.

Así dicen, así saben, los indígenas de los Andes.

Cambio de piel

2010-11-26T11:36:00.004-03:00

Habiendo sido extracto puro y fino del aliento de algún Dios,

me convertí en hombre.

Una figura sin delinear,

excusa del universo que sintió hambre y convidó su ser en mí,

artefacto incompleto en plenitud.

Habiendo sido palabra susurrada,

canción del primo geo creador,

brota de mí, vuela, fuera razón, y regrese ¡Oh Dios!

mi excusa hambre convidada,

me regrese al extracto puro y fino de tu aliento...

¡Oh Dios!

(Hoy, cambio de piel)

Anoche un cuento.

2010-10-23T19:15:00.005-03:00

Anoche conté un cuento sin palabras.

Mi cuerpo se cubrió de imagenes, y yo ausente de mí... enmudecí.

Sus brazos me acorralaron, me despojaron, me agraviaron... y caí.

De mis rostros, se descompuso el vital, el del firme humano

de tez de cangrejo y brazo armamental,

el fornido de arrugas traer

y ojo aborrecer,

borrego,

gorjeo

Silueta de hecho,

regreso al cuerno cazador,

al festejo ciego,

al reflejo sombrío.

(*)..."¡yo no quiero ser como un pañuelo arrugado

tirado en una plaza, y pisoteado por todo el mundo, no quiero ser chato,

quiero tener frente y perfil!"...

La cuerda se destensa, y ya floja, el aire se tienta de espesura, de pantano, de aire espeso y vivo.
Las luces se apagan.

Había una vez...

(*) Extraído de "El vendedor de globos" obra para títeres.
Foto de taller de títeres de sombra en la escuela rural de La Colina, Pcia. de Bs. As.

A la escucha

2010-10-08T20:42:00.004-03:00

Del suelo un cuerpo ejido emana,

   nube blanca, nube blanca.

Del juego un lirio sur descansa,
   siempre sana el lucero en la mañana.

Del amor una casa,
   una sábana despierta
   un camino hacia la tierra,

   nube blanca, nube blanca.

Espontáneo. Sábado.

2010-09-18T11:19:00.002-03:00

Perturbado.
Siento nostalgia de una vida que se está terminando.
El más pequeño monstruo, incorpóreo, hundido en sí... la idea de un monstruo se divierte a través de la personilla.
Escarba y perturba.

Respiro con la boca cerca, muy cerca de la llama de una vela, se agita, se estira, se espesa,
siempre viva... no encuentro su mirada... siempre viva...
Nuestras respiraciones se acompasan... amanecemos juntos,
todo el mundo ceniza.

Autoretrato. m.A.r.~

Espontáneo del Viernes

2010-09-17T11:20:00.002-03:00

Abrazo suelto, tiempo demediado, hace aguas...
su rostro en el lienzo de mi memoria, se desgrana.

Cuerpo olvidando otro cuerpo.

La arena no distingue entre pasiones intensas, o frugales,
solo erosiona.

Hoy crezco mi terrado.

Este jueves me espontanéo bien

2010-09-16T12:11:00.002-03:00

Espontaneidad: Calidad de espontáneo. // Expansión natural y fácil del pensamiento.
Espontáneo: Voluntario y de propio impulso. // Que se produce sin cultivo o sin cuidado del hombre.
Espontanearse: Descubrir voluntariamente a otro lo íntimo de los pensamientos o afectos propios.

Es decir, el verbo del silencio, una nave de velas desplegadas, esfera puro aire corpóreo...
es pontear, construir un puente, palabra tablada con aroma a madera recién cortada...
es ponto un mar, y aquí he llegado, arrobado entre miradas, disponga nada la querencia,
y solo amor,
del espontáneo,
es que brota, natural,
de raíz húmeda y roja, del profundo mito...

Miércoles es-pontáneo

2010-09-15T14:22:00.008-03:00

Parece que viene de manos y de toros la semana.
Los días suceden, así como los milagros...

Sucedamos sucedáneos, por ser herederos de sustancia "vida" y sucederla.

Yo sucedo, acontezco, parentesco paje del muriente río, su brazo partido;
hastío, humedad, suave tomillo... su lengua gocera y ensueña madejas;
osa mente amor, dislinguo un tramado de en lebras tumado...
acor.

El encuentro de hoy:

Pantomimas de sombras.

Gimnasia en lo oscuro.

Hasta las propias manos se desencuentran

y sólo por azar hayan otras manos

tanteando en la sombra

y sin poder tocar nada que no se deshaga.

Roberto Juarroz

Extraído de www.manuelsonseca.blogspot.com

muchas gracias Manuel

Espontáneo del Martes

2010-09-15T13:43:00.007-03:00

Hijo de Ares, quien consume tu fuego?
despiadado paisaje, profundo el ensueño,
tus manos cantantes sanan, me entregan al viento.

Ayer salvaje ebrio guerrero,
toro nocturno de belfos yerros,
indomita palabra, morado el aliento...

Disculpas... soy titiritero.

El Toro

El más antiguo toro cruzó el día,

sus patas escarbaban el planeta.

Siguió, siguió hasta donde vive el mar.

Llegó a la orilla el más antiguo toro

a la orilla del tiempo, del océano.

Cerró los ojos, lo cubrió la hierba.

Respiró toda la distancia verde.

Y lo demás lo construyó el silencio.

Pablo Neruda

Extraído de www.manuelsonseca.blogspot.com

Fotografía Manuel Sonseca

Semana del espontáneo. Espontáneo de Lunes

2010-09-13T11:16:00.017-03:00

Amanece que no es poco, pero gris.
Mi mano diestra se estira buscando tu cabeza yerma,
sabana de tez morena y soles por doquier...
o en cada cielo...
y nada.

Refraneo susurrando animadas palmadas sobre mi lomo...
afuera, desde mi balcón, le lluevo a la ciudad,
¡tranquilos! les grito,
siempre me detengo a tiempo
y no mojo más.

Observo mi mano, un cuenco vacío
y en el espejo,
mis sutiles cuernos de toro partidos.

Y miro de terco las calles
buscando tu abismo,
tu color, tu trino, tu voz esmeralda...

...tu mano en mi pecho se ha ido.

Cada mañana celebro su estío.

Fotografía Cristina Olano Isasi

aCá Nada, respondo, amigaDo Mingo.

2010-09-01T19:47:00.009-03:00

Afirmación

   sssssssssshhhhhhhhh! sopla el viento.

El susurro del viento entre las hojas, un bailarín avezado, un canto primo, un trino...
... la solapada caricia, un amante...

   los reflejos son y serán, por siempre -infinitos- una postal,
recuerdos para saborear, helados de colores extraños,
cubiertos de pequeños objetos,
¡que forman una ciudad casi! vivir en una ciudad helada, y tu,
mujer de calores de otro tiempo... de colores morados de tierra fertil...
en medio de...

   Deseos de encontrarnos en un cóncavo espacio sonoro,
     él ha quedado abierto desde entonces...

Este es mi telar, mis líneas.

Mensaje sublingual

2010-08-30T03:29:00.001-03:00

...en otro tiempo, hubo caos... ausencia de Dios, ningún sol...
Hubo cenizas sin ira, ni pesares hubo un día, desidia...
Descanso en saberte aun sabrosa, sin hilos... rezo.

Hubieron peces descalzos caminantes de quien, coma, excelso marianista ilustrado.
¿Hube acaso, yo, mi mismo brazo, ex-halado, ahora reptil sin extremidades, mirado tu boca sin tu permiso?

-¿De quién son esas manitos? ¿eh? ¿de quién son?-

¡meta-fora y a la bolsa!

Las luces y los ríos a veces se parecen

2010-05-13T11:39:00.003-03:00

Las luces y los ríos a veces se parecen:
despliegan su cuerpo a través del espacio,
para salpicar, desteñir y erosionar todo aquello que susurran...
El mar no. El mar es distinto...

- ¿Que me dirías si te dijera o dijese que el tinto se extinguió? ¿Eh? ¿Acaso me atacarías con tu sal esculpida que emana tu boca ancha... excesivamente ancha... obscenamente ancha? Me arrancas las botellas de mis manos cada vez que me bebes tomando las botellas de mis manos cada vez. Biseo o bisear, o repetir bises, o laraleo o laralear una canción cuyas palabras se enquistan en la puta de mi lengua y no sale. Me arrebatas el alcohol que obtuve con el sudor de mi siniestra diestra mano manca que no tengo, y simplemente la invento... fe de brujas, de sapo de otro pozo que revienta al ser besado por una quinceañera de pálido vestido y ojos rojos... Nefasto y Neptuno la observan desde la cucha, y cuchichean... se les cae la baba, la dispersan irregularmente por toda la superficie de sus cuerpos, hora tras hora, día tras día... y así nace el mar.

El mar es distinto. Engulle, extorsiona, obliga,... me recuerda a la luna por momentos. Es más cruel que los desiertos, que tanto se dispersan que pierden concentración y olvidan su fin, entonces dudan, balbucean, malbucean y se los traga también a ellos el mar. Pero así y todo, como todo lo que respira, tiende a flaquear por algún flanco... y el del mar, son mis botellas de tinto llenas...

- ¿Qué me dirías si te dijera o dijese que el tinto se extinguió? ¿eh?

Cada tanto me subo al faro y le lanzo el dedo en la llaga. Le cuento historias de plagas que consumen en pocas horas todos los viñedos del mundo. Se revuelve en su lecho frondoso mar,... se contorsiona. Conozco su gesto carroñero, daría cualquier cosa por lamer el fondo de cualquier copa que haya abrazado cualquier clase de vino de cualquier parte del mundo, cualquier mar. Y entonces acompaño al dedo lanzado desde lo alto del faro con el resto del cuerpo, me sonsoneo fresco en el aire y caigo, a punto de ebullición.
Compartimos copas el mar y yo.

De lirios y de labios besando mis frentes

2010-04-17T03:43:00.007-03:00

De las notas dibujadas por las fiebres de mi vientre -y habiendo pasado el insomnio con sus garras desmenuzando frases y recuerdos,
hurgando en la paciencia los ensueños de mi mirada entreabierta- han quedado solo dos:

La una recuerda mi cabeza exhalando sangre en delicados y carnosos hilos, tibios, humeantes… ahora secos.

La otra anotación concede presente –perpetuo, impostergable- a mi fuego o furia coloquial,
a mi danza intima y confusa, a mi estado de dudosa claridad,
elogio de la sombra o ultimo tren a nomeolvides (recuerdo el misticismo propio de los artesanos rusos, sus bigotes abundantes, sus mujeres hermosas).
La primera anotación vuelve para reclamar mayor extensión. Es la vanidad típica de las fiebres, pienso.
Le concedo entonces, el don del mayor recorrido posible De las notas dibujadas por las fiebres de mi vientre, y habiendo pasado el insomnio con sus garras, desmenuzando frases y recuerdos,
hurgando en la paciencia los ensueños de mi mirada entreabierta, han quedado solo dos... ... ...
... ... ...
... ... ...
... ... ... (espera, basta, ya entendí).

Acerca de una noche en La Casa del Viento

2008-12-19T01:32:00.002-02:00

Si de esto se trataba, podían habérmelo dicho antes. Antes allá, hace cuatrocientos setenta años, quince vueltas, dos suspiros, tres galeras, un pirata, nunca capitán... hace diez días.
Esto de seres y no seres, de indigentes que portan velas quemadas, de toros descorchados y embebidos del tibio furor de los estúpidos valientes.
Afuera lleve el agua algún cuento perverso de suicidio mojado, que irrita. Fuera está la impronta que queda tras las acciones, palabras, lo que sea que sea... ya.
Afuera llueve el agua su cándido equilibrio, y arroja la huella que nunca queda, y que permanece siempre, inmanente... y enajenada.
Si de esto se trataba... no hubiese yo entregado mi tiempo, mis días, mi lecho, mi sexo, mis citas, mi dedo siniestro, mi tibia, mi Aquiles, mi mirada perfecta,... mis alas... mis palmas... mi palabra escrita.
Anoche le regale mi mayor deseo a un grumete de un barco de papel. Y mi mayor vergüenza a un niño cruel que menguaba luz y ofrecía al cuerpo el placer de saberse sin verse. Anoche dije mis rezos de lo que soy, y expuse mi vientre y mi boca, lo prepare todo en la cocina, frente a sus ojos... los ojos en las cocinas quieren comprender, solo entienden de recetas, de proporciones, de combinaciones para lograr la alquimia que satisfaga y emocione.
Anoche se trataba de esto, si de esto se trataba, y era de seres encendidos, de suspiros, de velas de miradas perfectas, de cuentos descorchados y bebidos... la noche fue rito y festejo, palmas y risas, y cuatrocientos setenta años que se fueron volando por el centro de cada círculo formado.
Después, si hay un después, adormeció mi piel lo que contiene, si es que contiene algo, y mis ojos no sintieron más el fresco de las cuatro.

Agradezco sus presencias, todas.

De puntitas en la calle.

2008-12-19T01:31:00.002-02:00

Necesito fresco... aire... o agua de lluvia, la que cae de noche mientras todos duermen, la que ven los silfos nocturnales, los muertos en las calles, los trágicos pensantes. Quiero ese viento frío de verano, el que dice más de lo que calla, el que no bromea en sonsos remolinos... y susurra tormenta. Escueto su abrigo y sobretodo gris, su cuerpo. Acaricia en partes al pasar a su lado: la nariz, una oreja, la parte derecha del mentón... hálito de céfiro polar, del austral, que tan poco nos ha dejado... el austral.

Y en esa austeridad me hallo, aguardando y deseando algún soplido que cargue una historia, cualquiera, que llegue con un aspa clavada en su joroba, y sobre todo gris, su cuerpo.

Quiero salir a la calle y crecer como árbol, que luego talado se funde en dos mesas, mangos de cuchilla, un marco de puerta y dos lindas repisas. O tal vez no. Mejor levantar algunos baldosones de veredas y adoquines de calles cortadas olvidadas y desiertas, para ver si hay tierra debajo, y recordarla.
Quiero comer arroz en la azotea
y creer en la casa del árbol,
invocar a un duende vecino a que cargue vino en mi pingüino,
el que juega a esconderse en la alacena.

Necesito hielo en la bebida, es verano y aunque quiero, no como más ciruelas... o agua de tierra, la profunda y pura y ciega y muda necesito... la que brota y refresca y no las otras.

Y un sobretodo gris, su cuerpo.

Acerca de ellos.

2008-09-02T22:37:00.003-03:00

Todas las tardes cuando el poniente, o durante las mañanas de siete a diez y media, corren en círculos alrededor del parque, ensayando la huida. Sudan penas, creen. Exhalan culpas, sienten. ¿Por qué corren? El aire se hace mas liviano, se mienten. Luego encienden sus mechas, y queman al tiempo teorizando acerca de la verdad, acerca de mis pensamientos, acerca de cuan arcano cuenco corroído se parte en sus manos... quemando su tiempo.

Algunas tardes naranjas -cálido el color de tu cuerpo en primavera- te he sitiado con mis miradas, te he cercado con mis ojos, te hice de papel rojo, como el fuego, y te colgué de mi pared sin ventanas. Estas tardes las caminan nauseabundos, es su manera de la nostalgia... sintiendo tal vez poder, o magia o deseo... lo que sea que sea extraño sea lo que sea que sea, ...extraño. Se toman la cabeza, agitándola. Abrazan su estomago queriéndolo enfriar... el fuego quema, niña de rojo papel crepé. Estas tardes afirman levemente con un suave movimiento de cabeza, que son capaces de... y lloran de creer. No ríen, lloran. También durante las mañanas sucede, antes de las siete.

Muy pocas veces sucede, siempre al atardecer o antes del mediodía, que se agita el aire en sus interiores, pintados con látex. ¡Cuantas ganas de vivir! Cuanta fuerza, y coraje y ansias de presencia, de aquí estoy, yo, con mayúsculas, confianza in-finita...
Pero si es al atardecer, pronto cae la noche...
Y si es antes del mediodía, pronto el estomago cruje...

Muy pocas veces sucede... muy pocas veces. Sus tardes suelen ser naranjas, o cuando el poniente, quemando su tiempo.

En nada se asemejan.

2008-09-02T17:53:00.003-03:00

En nada se asemejan nuestras vidas.

Yo errante de palabras escondidas,
extraña-amén-te dejo entrar en mi guarida.
Extrañamente te ofrezco lo que gustas... pero en demasía.

Perdones gesticulo (como un mimo), y doy penas...
pena de ti, pena de mí...
Pena es castigo, aflicción o tormento, ¿dije castigo?

Mi alejarme es mi castigo. Me vuelvo un fantasma afligido.

En mi valija de cuero marrón entran cinco libros, dos títeres bocones, tres de guante, una bolsa pequeña con objetos, dos mudas de ropas, y una tela negra (mi disfraz de espectro, o fantasma, o aparecido).

-“ madre, lo estuve pensando, me voy a dar una vuelta al mundo y vengo, ¿si?”-
-“ y bueno, anda”- fueron sus palabras.
Su aliento, mis manos...

Me sujeto, me objeto, me digo y desdigo, me callo, me atrapo,... te odio (y te amo), también desvarío.

Re-cuerdo, locas las trenzas de mujeres hermosas del Nilo.

Mi imagen de errante vaga-mundo me seduce, entonces me disculpo (antes de partir), me disculpo a mí.
Perdones a mí, por ser asesino,
traidor, cobarde, injusto... ¿atrevido?
Siento haber sido amante inconcluso,
guerrero antiguo sin armas de fuego,
solo mis manos... se elevaron como alas y asombraron una noche
a tu ojo de niña, el izquierdo;
el derecho es de mujer de cuidad (de ti misma),
de ciudad de cielo encapotado, de calles malquistas.
Hoy mis manos se vuelven a juntar, y como alas se elevan para asombrarte, pero no de asombro, si no de dar sombra. Hago oscura tu por siempre no-presencia... y a mi fuego lo calmo con historias y canciones de otras vidas.

Ya no hay brazos ni abrazos ni brazas, tampoco cenizas. Le he dicho al mar (al mío) que me bañe y que me sale, y al viento que en cincuenta y ocho porciones me separe.
Mi tranquila-mente reflexiona, tu ¿tranquila?-mente que me olvide.(*)

(Final violento)
(*) “...me olvide.” pronunciado como un ruido muy fuerte, contundente, determinante. Un portazo, o algo así. Una luz blanca quema el cuerpo del actor, fundiendo su cuerpo con el de la pantalla blanca que comienza a iluminarse... apagón, comienza la proyección.